Здесь привычно горят свечи, и  причудливые тени, пытаясь укрыться от их мерцающего света, скользят по резным завиткам книжных полок.

     Кажется, что чьи-то глаза неотрывно следят за каждым неосторожным движением, но под силу ли кому узнать, кто именно скрывается во мгле библиотеки? Призраки, разбуженные твоими шагами, перешептываясь, скользят вдоль стен.  

      Я сижу в старом кресле с книгой в руках, хотя уже много веков назад выучила наизусть ее содержание. Я смотрю, как оплывает воск на потемневшее от времени дерево, как меркнет, опадая, теплый язычок пламени... и мне, в отличие от тебя, вошедший, доподлинно известно, что эти свечи не догорят никогда.

      Здесь пахнет пылью, и тяжелые портьеры не пропускают извне ни единого луча. Так ли важно, что сейчас царит за узкими окнами: ночь ли, день... Ты слышишь - даже песочные часы не шуршат, отмеряя ускользающие минуты. Здесь остановилось время.

      Страницы ветхих фолиантов манят к себе. Почему же в душе шевелится странная уверенность, что эти пожелтевшие полуистлевшие листки никого не отпустят назад так просто?

      Но ты, мой незнакомый гость, пришел сюда не за вопросами. Скорее - наоборот.

      Ты проходишь вперед, небрежно смахивая паутину с книжных полок… мои архивы - к твоим услугам, гость...